…И от этой тоски, до подрёберной боли – живучей,
От оправданной фальши продуманных – набело – слов,
Оттого, что на сотню – один попадается случай,
Да и он, между нами, не слишком-то к встрече готов…
А ещё потому, что усталое время - не лечит.
Не белит седина вместе с прядями прожитых дней.
Пустота… Но дышать от накопленной пыли – не легче,
Только сил не хватает хоть как-то разделаться с ней.
От сезонных дождей – всюду слякоть, и в душах, и в мыслях.
Ненавязчивой темой плывёт фортепьянный Пер Гюнт…
Обрываются строчки. – Ненужное! - Вязнут и виснут.
И лукавят друзья. И осколки зеркальные – врут.