Плывёт кувшинка по реке
(её никто не замечает)
на длинном тонком стебельке.
И волны лепестки качают.
Она вращается чуть-чуть.
Какой неприхотливый танец!
Судьба цветка. Осенний путь.
Он уплывёт. А я останусь.
Со мной останется моё –
мои дела, мои болезни.
Уйду.
Забуду про неё.
Но что-то важное
исчезнет.
__________________________