Люблю отмытых бабок лица, жизнь проверяя по наклейке.
Бутылку взял, а там-Столица! А там написано - Налей-ка!
- Не пей! (мой голос) Я в беруши внутри свой голос зашнурую.
Люблю ударить по баклуше, хотя их бью, а сам горюю,
Баклуше тоже очень больно, она страдает, погибая,
Так мы приносим боль невольно, тому, кого совсем не знаем.
Баклуша спит, как лежебока, ленивцем спать - всегда по кайфу.
А я беду ее под боки, и кайф ловлю - кусочек лайфа.
Но кайф тихоньно сушит душу, добра и вечности где всходы?
Под душ в контраст засунешь душу? В любви контраст? Контракт на годы?
Вот тут придется с сигаретой поговорить,глядя в окно:
О то то то? Или вот это? Оно ли это ? Не оно?