Только в контексте того, что грядущая ночь
Бессильна выдать лицензию на отстрел
Крупных и мелких, ползучих служебных дел,
Я ухожу с работы домой - прочь.
Чтобы наесться и завалиться спать.
Нет, не без сна, а видеть какую-то муть
О крупных и мелких ползучих, и не отдохнуть,
А больше устать. И, встав, - на работу опять.
Дни, словно сайты мышкою, - клик, да клик.
Все совместимое с жизнью отложено на...
Вместе с зароком о том, что когда-то - сполна...
Глянешь, однажды, и в горле застрянет крик:
«Кто, этот, в зеркале!? лысый, худой старик?»
Траффиком скудным уходит сквозь пальцы век.
Лишь зарево бунта где-то внутри меня
Напоминает сполохами огня,
Что в этот формат не вмещается человек.