Кривые линии на порванном листе
Ни чем иным, как будто не являлись…
Просто когда с тобой мы целовались
Твоя рука лежала на столе
И карандаш, зажатый в пальцах нежных
Скользил, рисуя амплитуду чувства
Кривые линии, души твоей искусство,
Похожие на океан безбрежный.
И вот луна их делает загадкой
Не прочитать, не взяв тебя за руку
И буду, вновь предчувствуя разлуку
В глаза смотреть счастливые украдкой.