Вот мы так трепыхаемся,
Так таращимся в небо,
А какие-то люди
Умирают без хлеба,
И какие-то узники
То ль стыда, то ли совести
Изнывают за стенками.
Не хватает подгузников
Детям Мьянмы. И повести
Нет печальней на свете,
Чем печальная повесть
О покойной Джульетте.
Может, не трепыхаться нам?
Не таращиться в небо?
А ходить на работу,
Зарабатывать хлеба,
Зарабатывать подгузников,
Реноме, геморроя,
Пока зарабатывалка
Не выйдет из строя?