Акварель

   
       На чёрном фоне совершенство –
       Почти, как белое пятно,
       Как недоступное блаженство,
       Как страсти горькое вино.

       Но белые, надев одежды,
       Мы прикрываем низость душ,
       И к небу вскидывая вежды
       Земли порой не видим уж.

       На пьедестал чужой стремимся,
       Преграды разные круша,
       И если не успеем – злимся,
       Всех очерняя и греша.
      
       Всё, акварелью перемазав,
       Смешав палитру на «холсте»,
       Вдруг понимаешь – пусть не сразу,
       Что краски в ней, уже не те,

       Что нет ни жёлтой и ни синей –
       Всё почернело, запеклось.
       И эта смесь невыносимо
       Своим душком щекочет нос.

       Хочу добавить новой краски,
       Но на «холсте» уж места нет.
       И я малюю без опаски
       Свой, может быть, увы, портрет.