Крыса прощается с нами и бычит –
втрое обвалены цены за баррель,
холод, контора почти не фурычет,
новости в ленте – кошмар на кошмаре…
Хочется вклады в чулок пересыпать,
«франклинов» личной рукой перещупать,
плюнуть в ТиВи, запереться и выпить,
стих из окна декламировать в рупор…
Тусклое небо, недобрые лица,
чуть зацепи их – тамбовские волки;
хочется выть и на жизнь материться,
в общем, проблем – как иголок на ёлке…
Хуже уходят стихи на базаре,
раньше их брали, не глядя, пучками;
ямб улетал, как вода на пожаре –
нынче музманы разводят руками…
Кто-то подходит с урчащим желудком,
кто-то стеснительно чешет чесало –
хочется им поэтической шутки,
только в кармане на корку без сала…
Ветер флиртует с листвой облетевшей,
хмуро косится ворона на ветке,
в землю растёт жигулёнок просевший –
кто улыбнётся печальной поэтке?..
***
Картинка из www.free-lance.ru