Дорогая, я немного устал,
А закату ещё долго гореть.
И о чём бы я стихов ни писал,
Всё выходит про любовь или смерть.
Это дом наш. Это стол и бокал.
Это море. Это небо и твердь.
Ho о чём бы я стихов ни писал,
Всё выходит про любовь или смерть!
Мир прекрасен, как огромный овал.
Ну ещё бы! Богу – да не суметь?!
А стихи – о чём бы я ни писал –
Всё выходят про любовь или смерть…
Пляшет ветер – шалопай, зубоскал.
А в бокале ещё целая треть!
Почему ж – o чём бы я ни писал –
Всё выходит про любовь или смерть?
Твои пальцы, не таясь, целовал.
Помнишь солнечную ту круговерть?
Только всё, о чём бы я ни писал,
Выходило про любовь или смерть.
В нашей музыке ещё не финал.
Я могу ещё тебя обогреть.
Хоть, о чём бы я стихов ни писал,
Всё выходит про любовь или смерть.
Солнца шар зарозовел и упал.
Ангел ночи крылья-звёзды раскрыл.
И о чём бы я стихов ни писал…
Впрочем, это я уже говорил!
_______________________