Потолки.
Телефонные сны, застывающий вечер...
Время рушит преграды, ломая начальный сюжет.
Оренбургским пуховым платком
Опускают на плечи
Стены-мысли: стоп. извилины в неглиже.
Отыграло затертое соло...
Моя восковая подушка -
Ах, ее бы высушить, да на одну лишь ночь,
А пуанты - эти заправские истины,
Стынут оловом. Болево.
На! Сумей же хотябы сегодня...Сумей помочь!
Свежим окурком, осколком,
Дымящим в губы - более чутко /нет нет! просто четче боль/
И острием по отравленной сном утробе...
Предупредишь, если будет сегодня на веках соль?
(11.12.08)