***

Исповедь.
На едине с бумагой белой
Все чаще чувствую пробел в своей судьбе,
Как будто мелом очерчен дьвольский предел,
Как будто все мои открытия-лишь перепевы старых фраз.
Как будто не на что молиться-и биться не за что сейчас,
На что мне искренность с собою,когда затерян я в себе,
Когда я сдался в плен без боя-безволию своей судьбе.
Ведь Всё,что было в сердце чисто я про дал,предал, промотал,
И свой удел,удел Артиста,вином богемы расплескал.
Среди друзей не слишком любящих,среди врагов,не слишком злых,
Я позабыл тебя колдующая,моя Любовь,мой высший смысл!
А без любви не быть Поэзии, л ишь с нею каждый день открытие.
И снова жизнь висит на лезвии острейшей бритвы-безразличия,
Но есть огонь,что сколько не гаси-не погасить,
И есть любовь, что до конца не умирает. И есть Искусство-
Я пишу стихи-пробелы на бумаге исчезают.