Да, куплеты как конфеты, уж не радуют меня…
Может где то я залочен, может кем то озабочен,
Может где то солнце к свету, почему меня там нету?
Может счастье где то ходит, дарит радость по утрам,
А меня лишь мысли старят, к скучным долгим вечерам.
Да… пропала моя вера, веры нету, быть беде
Я пишу свои куплеты на одной сырой воде.
Да поэтов у нас много и стихов у них ни счесть,
Но у всех одна дорога, к славе, где то ж она есть!
Вот уже казалось близко, вот мелькнула платья шаль,
И о ней одной лишь мысли, и… растаяла, как жаль.
На земле травой примятой, видна стать её шагов,
А назад уж нет возврата: стал поэтом – будь таков!
И ушёл поэт в дубраву, и пришла в дубраве мысль:
Ты искал не счастья, славу, счастье – это зашибись!
( с лёгкостью за 5 минут 3 марта 2007 года )