И снова все в прошлом. Пока еще близком.
В душе моей штиль после гнева стихий.
Был вихрь ощущений звеняще-неистов,
Кипевшая боль затвердела в стихи.
Мне прозвище дали – «Святой». Я им не был.
Я женщине грешной прощаю грехи.
В чем смысл этих штормов – додуматься мне бы,
Когда весь итог – пустота и стихи.