В звенящем холоде
осенней чуткой ночи,
где каждый звук,
как будто нож, отточен,
а каждый шаг – впустую,
без оглядки.
Где дым вокруг
до отвращенья сладкий,
ориентиров нет и курс потерян.
Как мне осточертело
ПРОСТО верить!
И страшно вдруг понять –
насколько грустно
быть для кого-то
спятившею музой.