Это было весной на погосте.
Где покоится прах всей родни.
Приезжаю из города в гости.
Иду туда, где яблони цвели.
Трава, довольно уж большая.
Да бугорки поднявшись над землёй.
Наверно к ним, давно, ни ходят гости.
Знать нет родни, кто был бы здесь живой.
Кресты погнившие, кой-где стоят.
Да столбики определяют, где могила.
Они смиренно там давно лежат.
Не ведая о том, что место давно сгнило.
А я, к своим, всё чаще приезжаю.
Не забываю Мать, Я сын её родной.
Цветы сажу, водою поливаю.
Всё потому, что я ещё живой.