Е.С.
Желанная, любимая, родная...
Есть много слов, но истина не в них.
Не думая и рифм не подбирая,
Ей посвящаю этот глупый стих.
Часов не вижу. Вдохновенный псих.
Концы обрублены. Душа опять летает.
Есть ты. Есть я. Но где ж заветный миг?
Святая? Нет. Не ангел и не демон,
Возникнув раз, сразила наповал.
Я поражен. А значит - к черту темы.
Творю навскидку. Пуст концертный зал.
Надежда умирать совсем не хочет,
Естественно рисуя грез альбом.
На них - я, ты, вот мы, вот днем, вот ночью...
Как мало места - только девять строчек
Отвел себе в куплете, во втором.
Пора вернуться к оде. Здравствуй, солнце.
Осеннее, но теплое, как летом.
Сквозь телефон ночами голос льется...
Вот жаль, нельзя обнять тебя при этом.
Являйся же во сне - хотя бы - чаще
Щелкунчику - влюбленному уроду.
А чувства что? Ведь в них, не зная броду,
Едва войдешь - течением утащит...
Ты - мой кумир, моя мечта, мой воздух...
С тобой светлей душе моей пропащей...
Я выдохся, увы. Закончим оду.
©Роман А.Белый"BD"