Передо мной на столе лежат три рисунка,
гуашью мазанные на холодных,полусгнивших
деревянных табличках.
На одном,среди сплетения линий
и канонады клякс угадываеться магазин,
замерший в потемках рядом с каменным,
ренессансным фонтаном.
На втором-черное,угрюмое небо,
смотрящее на мелких людей сверху вниз,
своими немигающими,пустыми глазами
.На третьей же табличке-лишь зеленый,
бледными мазками очерченный вокруг круга,
мерцающий,бархатный,треугольник.
Что те рисунки мне,выросшему среди трущоб
в холодных,каменных джунглях,
близ родника,что полниться каждый год
мертвою,грозовою водою?
Что они иноверцам,петербургцам,иномирцам
в конце концов?Зачем они самозванцем,
пришедшим к нам,пользуясь нашей мягкой
,податливой волей?
Зачем они чужеземцам,толпами несущимся к нам
сквозь горизонт,сквозь холодные и мертвые
пустыни и реки?
Зачем им они-печальные,давно забытые всеми,
нарисованные на рваных кусках полусгнившей
древесной коры,вырваной нашими далекими предками
из молодых,еще не окрепших стволов?
Затем,чтобы видеть…
Чтобы наслаждаться тем холодом и легкой
,словно туман наполняющей рисунки,иронией,
чтобы ухмыляться,видя блеклые,неровными мазками
нарисованные отблески нашего прискорбного бытия.
Чтобы видеть ту безысходность,что промозглая,
словно утренний,предрассветныый туман,
висит над нашими тусклыми,непривлекательными мирами,
чтобы осознавать прелести своей жизни
в мирах других-привлекательных и веселых,
чтобы не верить в то,что о чем бы не мечтал оптимист
-пессимист всегда будет бояться того же самого…