[Jul. 12th, 2006|11:24 pm]
Бывают встречи, что нам не забыть, как долго ты ни майся,
И несмотря на холод и метель, пургу или буран,
Внури все тлеют угли, сколько потушить их ни пытайся,
Останется надежда, будь то сон или обман.
Наивного, ведь, обмануть, трудиться тут совсем не надо,
Он сам проглотит без сомненья острый твой крючок,
Который вырвет часть души его, отдавшей безвозвратно,
Заветный ключ, которым открывается ее замок.
А время утекает, как река стремится к морю, исчезая,
И от нее в бездонной глубине не остается ничего,
От ровной глади, что живущих рядом в сушу насыщая,
Так радовалась, что кому-то нравится существование ее.
Останется ей облаком в погоду жаркую на небе обратиться,
Кого-то радовать издалека в недостижимой вышине,
Скупой мужской слезой, в любимое окно дождем пролиться,
Напомнив о несбывшемся кому-то в тишине.