Сгустилась сумерками ночь — рисуй что хочешь.
Читает мысли, видно, Бог. А может просто,
в широкоплечей тишине, опавшей с неба
по неизбежности потерь снег падал слепо.
По безразличию во мне до крика злости!
Как на порочность кривизны, что беспорочна.
Безлюден двор. Бесшумно ночь ложится белым.
Под дверь парадных и глухих, на страхи щелей.
Глотают крыши немоту и смерть по-свойски,
вселенной сплёвывает плоть бессмертья в ноги —
комочек, что благословить она не может.
И — серебрится месяц! Вдруг — неосторожно
обрушит кровля ложный стыд и видно сбоку
игру «Прости» с «Простись» в тени у смёрзших досок!
За пеленой лампадок свет в руках проспекта…
Бог спит. Лишь человек всё думает о смерти.
©Ластеш\lastesh
10–17 декабря 2008г.