Ты гнешь меня провинцией своих традиций,
А я, по кривизне у створок раковин,
ищу гармонию свободы,
таящейся в красотах у природы,
Блестящей на подносах лаковых.
Сто тысяч раз взмахнув,
И слившись с инструментом,
Вдруг обретаешь плавности черты,
И вьются мысли странной пестрой лентой,
Симфонией светящейся мечты.
И развернувши крылья в степь мелодий,
Все бросив, ринусь сгоряча,
где чувств табун по речке нотной бродит,
Попив воды, копытами стуча.
Но вот рысак почуяв волю ветра,
Пойдет писать аллюр по клавишам сплеча,
и все за ним, отстав не больше метра,
Дорогой в даль куда метнет праща...
и долетев за горизонт и в бездну,
Где красит мир в цвета, горящий диск,
А ты дрожишь ни пьяный и не трезвый,
И ноты плотью обретают лист.
Скользнула тень,
Порвалась сетка ритма,
В руках забилась - судороги дрожь,
Последней каплей чувств моих напитка,
Упал аккорд – как вечер был хорош.