Приходит год и все дожди
Идут в одну и ту же сторону,
Наглеют вирусы и вороны
На воспалённой мостовой.
И нависают облака
Одной непроходимой тучею,
Какой-то мерзостью летучею,
Над непокрытой головой.
Болячек разных торжество.
Как будто с организмом в сговоре,
Мне больше не сдаются козыри,
Мигает лампа, кран течёт.
И бессловесный как Иов
Живу, хотя мне впору вешаться.
Когда ж он, наконец, натешится,
Проклятый високосный год?!