Поэт не может быть обижен,
Поскольку отродясь народ
На звонких лирах струн не рвёт -
Буянит к грубой прозе ближе.
Уединись на чердаке,
И вытворяй свои творенья.
Тебя отыщут, без сомненья,
С лавровой веткою в руке.
В твоих глазах пустую грусть
Не вылепят, снимая маску,
И сдобным, как кулич на Пасху,
В веках твой зачерствеет бюст.