Господи! Ну что со связью!
Что со связью!
Постоянные помехи!
Обрывки... обрывки...
Того и другого...
Я ничего толком
не могу услышать...
Все трещит, шипит
и щелкает...
Ну при чем здесь
спортивные соревнования!
Я здесь не за этим!
Мысли путаются...
Ловлю сразу все и ото всюду...
Пишу сразу десять разных
стихов одновременно...
И ни одно не окончено...
Жизнь воспринимаю фрагментарно...
В круженьи обрезков,
кусочков, слепков, штампов,
даже рентгеновских снимков.
В общем, в виде разнообразных
фрагментиков и фрагментов...
Знаете как в книгах с репродукциями картин
сначала дается
картина целиком,
а потом, крупным планом,
отдельные фрагменты.
Под фрагментом подпись.
что-то вроде:
"На привале. Холст. Масло.
Фрагмент картины."
Так и воображаю:
Надпись:
"Жизнь Светы. Дождь. Слякоть. Питер.
Фрагмент картины."
Вот так
дождем по слякоти
В Питере
Написана моя жизнь.
Маленькая
Неузнаная никем...
даже мной...
Ненужная никому...
даже мне...
моя жизнь.
Которую я никак
не могу увидеть
целиком.
Только фрагменты.
Бесконечные фрагменты.
И мне ничего
не остается делать,
как ползать по ним
с увеличительным стеклом,
матерясь
и пытаясь что-нибудь
в них понять...
А так хочется
увидеть все наконец
не в разрезе
чего-то и чего-то,
а целиком и полностью.
И знаю как это будет.
Однажды я увижу ее.
И будет под ней надпись:
"Жизнь Светы
или история о том, как
она могла все,
но
так ничего и не сделала.
Годы жизни."
Печальная и поучительная
история.
И нет печальнее
истории на свете.