Эта ночь не станет исключением,
Хотя для начала ей не плохо бы стать правилом…
Куда срываются те, у кого за плечами тысячи рассветов?
Твои мечты какая-то вторая реальность, а где первая?
Сколь страниц надо исписать, чтобы тебя назвали поэтом?
Из миллиона советов, мы вырываем те, которые нам по нраву,
Считая при этом, что мы абсолютно правы,
Только нет ничего абсолютного, даже свободы…
По велению природы мы переступаем запретную черту,
Посылая все к черту, даже, ту единственную, ради которой…
А впрочем, зачем все эти «ради» в мире эгоизма,
Все внутри, даже тупики, в которые мы приходим,
Эти странные глаза напротив, в них нет ничего,
Кроме нами придуманных слез и как будто мимо,
Может быть это кому-то и необходимо, а по мне так
Поперек, всех упреков и желаний, и даже воспоминаний,
Что так бережно спрятаны от чужих…
Когда свои больше не набирают твой номер,
Потому что закончились слова, которые способны донести смысл.