Ранневесеннее...
Дождь выругался грозовым раскатом –
немного стих и убежал уже
играть по крышам звонкое стаккато,
пригоршней града раздавать драже.
Дождь улыбался, корча лужам рожи,
мочил асфальт, потея целый день,
дома, машины, зонтики прохожих
и параллельно распускал сирень,
к щеке кидался безрассудной каплей –
припасть на миг и доползти до губ,
смывая грим от сыгранных спектаклей,
вбирая запах незнакомых трупп.
Он так старался вымочить до нитки
лишь тех, кого сумел застать врасплох,
и оборачивался с ветреной улыбкой
на звук промокших хлюпающих ног.
Ругнулся напоследок громом с матом,
умывши руки, вдалеке затих.
Все реже капли капали стаккато –
и вроде не о чем писать мне дальше стих…
Поздноосеннее...
Дождь моет дорожки, как пемза и скраб,
по шиферу бьет неизменным кап-кап –
уже не жара или чаще прохладно –
курортный сезон захирел и ослаб,
да ладно…
Никто не рассказывал - слышу сама,
как море за стенкою сходит с ума
и гулом пугает, а пляж заливает
крутая волна – и в Пицунде зима
бывает…
Глаза закрываю и падаю вниз,
намокнув стучится в окно кипарис,
и слезы текут по листам эвкалипта –
так южные зимы за ширмой кулис
разлиты…
Увы, не смогу ни сейчас, ни потом
всю эту картинку озвучить стихом –
понятно и складно, без фиги в кармане,
а вирши писать штормовой метроном
все тянет…