Что клюв воротит Тауэрский ворон?
По ком звенят уныло кандалы?
Кто выхватит живым пришельца взором
Фигуры эти из туманной мглы?
Чеканя шаг, как призраки Шекспира,
Идут, идут, молчание храня.
В руках озябших каменеет лира.
Наверно, их тоске не до меня.
И в красном сюртуке молчит Бифитер,
Не покидая бесполезный пост.
Прохожий, потребив не первый литр,
Проходит через тауэрский мост.
И ясным днем галдящие зеваки
Толпой спешат, довольные лишь тем,
Что могут, не заметив эти знаки,
Глазеть на свой Биг Бен и Букингем.