Я не знаю, блестят ли твои ноготки от лака,
Я не вижу, блестят ли щёки твои слезами
Но читаю тебя, порываясь орать и плакать.
Пусть и кажется, будто над призраком мысли замер.
Я не верю, что кто-то когда-то тебя осудит,
Хоть судачить без дела – на это мы все горазды.
Только болью, что плещется здесь, как вино в сосуде
Искупила, коль было что, много сотен раз ты.
Разве может быть жизнь вот такая без дна клоака?
Как так вышло, что небо всюду – сплошною тучей?
Я читаю тебя, порываясь орать и плакать.
Но, увы, не выходит. Я очень давно отучен.
Я не буду жалеть, если дно окровавишь ванны.
Но убью за места для отданья тебе оваций.
Твои рваные строки жестоки металлом рваным.
Сколько можно болеть, сколько можно на части рваться?
Ну а раньше такую, как ты дождалась бы плаха.
Или даже костер. Или в омут. Плевать, пустое.
Я читаю тебя, порываясь орать и плакать.
Я не знаю, каких стихов твои слезы стоят.
Для "Дитя больного воображения" http://www.stihi.ru/avtor/35057