Петляя по топкой дороге свечи,
И к эху взывая как к высшему духу,
Тоскуя по теплой коленке печи,
По горькому злу и по тайному слуху,
Вбирая в себя без остатка золу
От каждой беды и от каждого счастья,
Изнанкою быть и пророку, и злу,
Быть чистым листом и залогом ненастья.
Быть зыбким песком под ногами толпы,
И вовремя быть твердой почвой для бога,
Сносить половодьем любые столпы,
Любые мосты, и любые дороги.
Быть кем-то и вовсе не быть. От потерь
Всегда заслоняясь лишь собственной тенью,
Сквозь время пройти как в открытую дверь,
И быть на предплечье холма лишь сплетеньем
Из грубых корней и уставшей травы,
Из сонных морщин на базальтовом теле,
Быть с теми, кто правы и кто не правы,
И с теми, кого испытали на деле.
Быть болью и ложью. И стать, наконец,
Лишь яблоком в небе, лишь колосом в поле,
Лишь только глухим откровеньем сердец,
Не боле, не боле, не боле, не боле….
Стать миру врагом на распутье дорог,
Стать миру зеркальной поверхностью истин,
Стать тем, кто с печалью своею не строг,
Кому скрежет сиплых колес ненавистен,
Кому не уйти от пожаров и бурь,
Поскольку он сам как пожар или буря
Развеет любую лежалую дурь
И примет навылет последнюю пулю.