Не могу написать о войне
так пронзительно,
Как поэты, которым война
прострелила сердца...
Передать могу только,
как страшно мне было,
когда слушала юности повесть
моего поседевшего рано отца.
Вся война, это повесть...
огромная повесть из страданий,
смертей и любви..
В полотно ее вязи кровавой
миллионы людей свои судьбы вплели…
Поняла я давно, что война
не кино и не книжки ,
Это ужас и смерть без конца…
Это горы убитых ,
от взрывов оглохшие мальчишки,
Рев снарядов, кипенье огня и свинца...
Это муки, которым сравнения нет,
Это ярость, которой не видел свет,
Это боль от которой ,и через годы
не изгладится черный след.
Все это было, что б нам,
не знавшим запаха шинели,
Нам, которые не слышали
визга шрапнели,
Нам, над которыми бомбы не пели,
Жить! И помнить …
И внукам своим рассказать,
Как было им страшно,
как было им больно,
как яростно было
За дом свой родной умирать...
Чтоб дети смеялись,
Чтоб женщины пели,
чтоб жизнь повторилась опять…