Моя рука, как ни хотела,
Царапала заветные цветы.
И тот, что белый – это ты…и парабеллум
Заряжен ветром, испугавшим пыль…
Нам остаётся только жить…любить…и быть
Секундной стрелкой, создающей тени,
Чьи слёзы ватой собирал в кирпич.
Когда простуду заставлял чихать мокротой,
Я был тем потом, что чернил родник.
Под тонкой линзой микроскопа,
Страдал и плакал белый лист,
Когда в свой кофе погружал кусочки мела.
Любуясь диким чёрно-белым,
Кричал на дно не растворившимся,
Борящимся за жизнь…