Серое небо, пластилиновый мир. Все мы рады вернутся,
но ноги стерты до дыр.
Серое небо, в глазах круговерть. Говорят это просто
клиническая смерть.
Застывают в тумане города и мосты. Тают в лести обмана
золотые холсты.
Так похоже на сон, но уж слишком реально. Так похоже на сон
и вполне театрально.
Не забыто, но прожито. Не взошло, но поспело
что на ноль не умножено - умереть не успело.
Забываясь в дурмане, утопая в вине,
не живешь – существуешь, тень от тени во сне.
И уж слишком театр начинается с вешалки
без антрактов, буфетов,
да и вовсе без песенок.
Затянувшейся пьесой по мозгам и по нервам
Затянувшейся пьесой
только в действии первом.