Это метель? Я сижу тихонько, слушаю,
как всегда:
Стонет по-новому там, над речкой,
или поет она?
Тянет свои почерневшие пальцы
к серой луне
полынь,
Светлая память осенним ветрам, вечной
тоске
аминь.
Это любовь? Почему же больно,
и почему темно,
И отчего рубиновой струйкой
каплет из вен вино?
Видишь - вот этот, кровоточащий,
ты ли
оставил след?
Ты ли, испуганный и прекрасный,
шепчешь:
Нет, нет…