Разливая каплями молоко по истёртому ногами полу,
Испачкав пальцы в этой нервной белизне,
Я задавал оттенки бледному покрову,
Который, кстати, отражался и во мне.
И в этой суете за окнами на кухне,
И в этой яркости рекламы через дорогу от окна.
Да, кстати, за окном кричали люди.
Их голос поглощала белизна тепла,
Что создавалась дрожью рук,
Что создавалась теплотой духовки.
Ещё немного и я закончу круг,
Что начинал не так уж в принципе и ловко.