Писатель книгу написал,
Бумаге свои мысли передал,
Возможно, что в тот час,
За ним с небес
Какой-то ангел наблюдал
И человеку вдохновенье даровал.
И люди оценили этот труд –
Читая, глаз не оторвут,
А, прочитав, запомнят навсегда,
Не раз потянется к нему рука.
Не важно, будет ли богатым переплёт,
Красивым оформление страниц,
Лишь только смысл наслажденье принесёт,
И никогда в забвенье не падёт.
И, может, в небесах какая-то рука
Людские судьбы пишет на века,
В минуты вдохновения –
Рождает гениев она,
А в сумерках небес,
Ей помогает бес –
Тогда приходит час
Рожденья тёмных душ,
Что ненавидят свет и обожают грязь.
И не так важно – сколько лет продлится путь,
И не так важно – сколько в книге той страниц,
И в самой толстой может быть лишь муть,
И в самой тонкой свет, что озаряет сотни лиц.