Меня не бывает. Ни капли. Ни с верхом. Ни вдвое.
Душа листопада – за тридцать ноябрьских монет –
Я буду любить Вас такой не-раз-мен-ной любовью,
Какая дотоле ещё не бывала во мне.
Когда, подбирая оболы утраченной воли,
Предательством, болью, что больше иного стыда,
В предзимних лесах захлебнутся осенние тролли
И снежные люди до срока завоют во льдах.
И сдвинутся камни, сбиваясь в голодные стаи,
И станут листвой на изломе последнего дня…
Тогда Вы поймёте, как СТРАШНО (меня не) бывает
В пустом ноябре, где не будет ни Вас, ни меня.