Стихи, написанные кровью
Ты не сотрёшь уже, палач
Они проступят в мыслях новью.
Как среди смеха чей-то плач.
Твой зверский акт не-милосердья
Запомнит смутная толпа.
И, может быть, в Страстную среду
К ногам им бросят и тебя.
К ногам… но ноги не удержат
Главы, скатившейся с плеча.
Пусть так. Пусть даже неизбежен
Размах прощальный палача.
Но всё-таки… среди понурой
Тиши, закравшейся в толпу.
Под чьей-то серой крысьей шкурой
Мои стихи ещё живут.
Их перескажут. В чьём-то доме,
Их дети будут вспоминать.
Их перескажут. Их запомнят.
Что я могу ещё желать?
Слова воистину предсмертны.
Живут агонией луча,
Что хуже бритвы режет вены
На толстой шее палача.
Слова. Но кровь не канет в землю.
Она багрянцем ослепит.
Дитя, что в вашем доме дремлет
За вашу ярость отомстит.
Ему взрослеть среди обломков
Моих кинжально верных слов.
Они сочатся в мир потомков,
Скользящим облаком паров.
Я завещаю им прозренья
Искромсанную вами нить,
Что в час полночного везенья
Я вновь смогла соединить.