Вы мне поверьте: я сегодня пуля.
И вызыватьне надо неотложку.
Я вас не потревожу, я уйду, я...
Ну посидите вы со мной хоть на дорожку!
Вам жалко времени? Да я ведь не заразный!
Я идиот, каких уж мало, но не вирус!
Смотрите, какой день с утра прекрасный...
Садитесь вот сюда, я пододвинусь...
Да не смотрите на меня вы КАК на психа!
Я псих, и это точно, безо всяких "каков".
Ну тихо, друг мой, не волнуйтесь, тихо!..
Кхм... Я сделал вид, что не заметил выших знаков...
Послушайте спокойно хоть раз в жизни!
Не дай, конечно, Бог - вдруг вас коснётся?
Да что вы расползаетесь, как слизни?!
Не знаете, чем всё тут обернётся?
А что вы знаете?! Молчите... Это дело.
Вы ничего не знаете, но врёте классно,
Что всё познали, всё вам надоело.
А, между прочим, заблуждаться так опасно.
Я тоже заблуждался - ну и что же?
Мне "сердобольный" тут один поведал правду.
И знаете, на что она похожа?
Не догадаетесь - на сахарную вату.
Название одно, а суть - другое.
Хоть вата - но не хлопок, чистый сахар.
Вот так и правда та - на вид такое,
На вкус иное, а по сути это плаха.
Я пуля, молния, суть - червь краткоживущий.
Боёк - родители, что почили в забвенье.
Пой порох - мир наш, мать его так, вездесущий,
Что гробит душу и толкает на колени.
И я лечу по чьей-то непонятной воле.
Цель в жизни есть, но я - её убийца.
Её лишь знает тот, кто сильно болен,
Кто настоящий псих и кто стреляет в лица.
Но суть не в этом, мне стрелок не важен.
Живу без СОБСТВЕННОЙ я цели в мире.
Хочу, чтоб дал отчёт себе здесь каждый,
Кто пуля, кто стрелок, и он кто в этом тире...
/19 октября 2008 года/