***

Мир это близость
сквозь ощущение,
которое после
превращается
в форму.
И сожаление после -
всегда поздновато.
Ну что с ней
поделаешь -
с памятью;
рисует
и снова сначала.
Молодость так
освежает собою
и терпит как фон
глупость напротив.
Кто-то не может
стоять
за представления,
прячась за страх,
а кто-то еще
не устал
воевать против лжи.
Люди так научились
разнообразить округу.
Будто бы это
формирует Жизнь.

У человека главное -
иметь много
лишнего.
А между этим
встречи нечайные,
где их не ждешь
и предлагают
сами себя
для готовых
чувствовать
то, что до слов.

Ворота
с бытом унылым
приняли
и запахнули надежды
на близость с жизнью
других ощущений.
А магнит
все же помнит
о попутчиках,
соединяет
опять и опять.
Они уже знают
и готовы на все,
проходи -
будешь гостем,
разговор откровенный.
Где любопытство сильнее
страха казаться
порядочным.

Прикосновения...
Что же за тайной,
она так манит.
Пальцы перебирают
тело,
превращая все
в танец нежности,
хоровод ощущений
и облезлые стены
сквозь темноту,
за которой
город шумит,
как нереальный.
А здесь
океан, что вздымает
от чувства до чувства,
и разговор ни о чем:
о мечтах и убийстве
обидчиков,
без стыда,
потому что
естественны.
Тела находили
друг друга,
а слова
упражнялись пустым,
но что-то возникло
вместе с опытом
чувств.
Приходят какие-то
бредни
от условного мира
и такие смешные.
Мир так насыщен
людьми,
что не найти
человека,
а он где-то рядом
и ждет,
он так желанен,
потому что
кроме любви
ничего не умеет.
Силу любви
кристализует
жестокость
уставших людей,
голодные "аристократы"
воняют амбициями,
что им осталось -
чванство в квадрате.
И ненависть к тем,
кто живой и свободен.
Их впечатления
друг от друга
сплелись
в неразрывность,
которую помнит
лишь сердце
и животочит
по Жизни.
И так всегда
те, кто не понял
Жизни,
продолжают учить
тех, кто еще
не мертвец.
На фоне заката
о суете...
Какое уродство,
но это
вмешательство в жизнь
тех, кто еще
не готов к красоте.
И сквозь все это
они учились
любить
и прятаться от любви,
а расставание
напоминает,
что есть что.
Где Любовь
и где ритуал
на потребу толпе
и капризам родных.

Уставшая старость
перебирает,
что потеряла
и как это больно
не быть живой.

Вот это место,
где чувства росли,
вырастая в Любовь.
Темная улица,
грусть за плечами,
последние шорохи
воспоминаний
и слезы:
"Прощай,
я оставляю
свой взгляд".
 
Пусть утонет
он в музыке
или в Любви.