Ты моя прочитанная книга,
С желтыми и рваными листами,
Со следами жизни перегиба,
И с моими ранними стихами.
Абажур качается зеленый,
Кисти шали падают на плечи,
Белый цвет черемух невесомый,
Ты уйдешь, а я и не замечу.
Я потом замечу, в непогоду,
Что тепла мне остро не хватает,
Я замечу в мае, в половодье,
Что меня никто и не спасает.
Знаешь, мне совсем не скучно,
Страх, тревога не одолевают,
Только иногда мне очень грустно,
А стихи и песни не спасают.
Ты мое негаданное счастье,
Посетившее меня в метели,
Покорившее унылое ненастье,
Что дало прожить мне до капели.