Он мне написал.
И сам не поверил в это.
Он что-то сказал…
Не вслух, про себя, – про лето.
Про Наше, единственно страстное лето.
Жаль, что не в слух (про себя) он напомнил об этом.
Напомнил про чувства, сгоревшие в самом начале.
Напомнил про страсть, о которой бесшумно кричали
Капризные губы, в безмолвии строгой морали…
Напомнил о том, о чем наши тела мечтали…
Зачем, после стольких часов бичеванья
Ты вдруг стал заигрывать с падшей памятью?
Она не способна на самопрощение…
Может встретимся в воскресенье?....