Где же наша хвалёная русская милость,
Широта необъятной славянской души?..
Как десятки прохожих, мы следуем мимо
Той картонной коробки, где нищий лежит.
Да какая, по сути, нам разница, кто он?
Мы ж не просто гуляем – по делу идем!
Ну а этот разлёгся в проходе удобном!..
Он же пьяный! Толкнём его! Пусть! Поделом!
Все равно из него не получится толка;
Только портит лохмотьями вид городской!
Да еще и смердит, и глаза как у волка:
Существо, потерявшее облик людской!
Но никто даже в мыслях из нас не допустит,
Что недавно и он думал так же, как мы,
Так же нищих пинал и, не ведая грусти,
Зарекался навек от тюрьмы и сумы.
А теперь вот и сам, осознав, что случилось,
Не особенно верит, что кто-то подаст.
Где же наша хвалёная русская милость?
Кто ответить нам сможет? Никто, кроме нас...
2001 год