Настанет час и век сожмётся в день...
И ты поймёшь, как дорог жизни вечер,
когда тебя обнимет ночь за плечи
и уведёт в неведомую тень...
Замкнётся время, сделав полный круг,
двор опустеет, заскулит собака,
вздохнёт соседка. В томик Пастернака,
что подарил ты, вложит фото друг.
И скорбный стон сорвётся с чьих-то губ,
и кто-то скажет: "Был". Но к Небу тяга
тебя поднимет. Дух, как сын-бродяга
к Отцу вернётся, сбросив плоти струп.
Дано ль тебе осмыслить этот бег?
И, пережив совсем иное свойство,
дано ль понять, что жизнь не есть геройство,
а есть лишь шаг один длиною в век?
Дано ли вспомнить ласковый Огонь,
и сквозь пожар Любви вернувшись в утро,
вдруг осознать, как мир устроен мудро
и как тепла Отцовская Ладонь?