***
Воображаю сосны, звенящие
соломенным зноем,
шафранных муравьев, снующих
в строгом беспорядке.
Где-то вверху – зеленая хвоя,
но о ней я
только догадываюсь.
Внизу же – опавшая
желтизна иголок сосновых .
Дождь
трансформирует мое представление,
он глумится, раскрывая свои
неизлечимо сильные стороны,
провоцируя на спор,
где доказательством – миллионы лет.
Я не проскриплю столько.
А он говорит,
что и не стоит изводить себя жалким стремлением узреть.
Глазей на морщины, которые
дождь вырезает в граните – стезя времени – секунда за секундой
безустальной роботы.
Вся желтизна твоего леса – песок – смытый
в трясину времени.
Только болото – эталон консервации.
Плачут сосны
о погибающем мире.
Потом – вода – скрывающая слезы.
Будет ли кому
отыскать кусочек янтаря –
свидетельства действительной жизни.
29.12.2008