Любовь на рынке, на обмен,
как проститутка на панели,
никто и грош не даст взамен,
и на постой в углу не стелит.
Как будто вышла вся цена!
Как будто зря она страдала!
И в чем была её вина,
ведь не она же предавала?
Она весной в садах цвела,
кружа вас словно в карусели,
и до утра для вас плела
приют из соловьиной трели.
Вы знали, что завянет цвет,
и соловьи на юг вернутся,
но если взят уже разбег,
назад так трудно обернуться.
За что, как тряпку на базар,
забросили всё то, что было свято.
Любовь - не залежавшийся товар,
она прекрасна и когда помята!
Она воспрянет и, может быть, простит,
но к вам в сердца уже не постучится.
Пусть мотылек к огню летит,
в остывший дом любовь не возвратится!