Не торопись, страна, в свой новый век,
Ты многих в этой гонке позабыла:
Остался за чертою человек,
Кто не испачкал чести и мундира.
Прости, страна, что мальчики твои,
Одетые в бушлаты не по росту,
Не раз вели кровавые бои.
Мы их отдали Богу и погосту.
Прости, страна, за страшные бои,
Которые на улицах гремели.
Прости нам пулеметные огни,
Которые не выбирали цели.
Прости, страна, ты мальчиков своих
С закрытыми от ужаса глазами.
Прости, сейчас!
Их всех!
Своих!
Чужих!
И награди посмертно образами.