Александре Закировой
Каждый меткий стрелок, погибая, наследует рай —
Рай, похожий на тир, где патроны считать — это пошло,
Джентльмен в старом пончо нальёт вам стаканчик с утра
И отсыплет «девятых», ругая погоду безбожно.
Бог почти что Джин Хэкмен и любит надраться вином,
Смерть похожа на Клинта и курит плохие сигары,
Бог и смерть заодно, как Пол Ньюмен и Рэдфорд в кино —
Любопытный тандем и во всём гармоничная пара.
Любопытный тандем. Эта тема достойна Камю
Или Сартра, но здесь философствовать — лучше увольте,
И при слове культура какой-то типичный говнюк
Начинает палить из тяжелого доброго кольта.
Ночью выпадет снег, и придётся проститься с теплом,
На снегу не уйти и не скрыться от цепкого взгляда,
Клинт сидит и пьёт виски — один за огромным столом…
Я не буду рассказывать дальше — оно вам не надо...