Есть настоящие слова.
Их только ты мне говорила.
Радужный шар, чудя из мыла,
я их в стихи вдувал едва.
Преобразуя слов привой,
нечаянно и не нарочно
в строку, я денно, чаще ношно,
пускал их по миру молвой.
Слова те, тихо говоря,
так нужен шёпот их прекрасный,
до боли краткий, слишком ясный,
уверила, живём не зря.
Прощала усложнённость строф,
длинноты, глупость ударений,
взывая, требуя к горенью.
И я горел, тот слыша зов.
Не удивляясь, что творю
меж поцелуев мне шептала,
ты пишешь, Боря, мало, вяло.
Тебе всё мало, говорю.
С тех пор без продыху горю.
Поздравляя всех своих читателей с НГ, прошу позволения посвятить Надежде Яге – моему ангелу хранителю, этот выкраденный из неё же самой стих.
Тем не менее, прошу понимать, что данный стих, оставаясь в рамках лирики, которые я запретил себе покидать, парадоксальным даже для меня образом, не имеет к самой Надежде Яге совершенно никакого отношения, оставаясь, тем не менее, вполне конкретным повествованием о наших с ней поэтических взаимоотношениях.