* * *
Та Россия, что любил Есенин,
Умерла в семнадцатом году.
А теперь лишь призрачные тени.
Ни людей, ни чести не найду.
Где деревни, что ему любились,
В избах сирых, в криках журавлей,
Запрокинутые в синь небесной выси
Над лучистой желтизной полей?
Те же звёзды, тот же месяц светит,
Клёны да берёзы шелестят,
Те же ивы клонят ветви-плети,
Те же галки кронами галдят.
Это место называлось Русью
Сотни лет. Увы, тому назад.
А сейчас её мне видеть грустно.
Отчего же отвожу свой взгляд?
Голь-колхозник – нищета-пропойца,
Бич вокзальный – ссаные штаны,
Мент-хапуга, рэкетёр-убойца,
Депутат – прислуга сатаны.
Всем плевать, что с Русью дальше будет.
Вор на воре карнавалом зла.
Только Бог, быть может, всех рассудит.
А меня прости моя земля…