* * *
Жизнь – это только прочерк
Между двумя датами.
Родился, тире, умер.
В землю сырую спрятали.
Знаю, придёт минута,
Растаю в тумане сером.
Ну, кто обо мне вспомнит?
Не был ни главным, ни первым.
Знаю одно – чистый,
Не убивал, не мучил.
Писал о любви лучистой,
Писал о любви жгучей.
Не рвался к деньгам и власти.
Они ни к чему поэту.
Я просто мечтал о счастье.
Не там, а на свете этом…