Что за искры, за изумруды! –
светлячки в колдовских садах...
Если – «чудо»,
тогда откуда?
Если – «нечисть»,
то где же страх!
Если – крона,
то чья обитель,
что за тайна –
за светотень?
- Это Врубель,
маэстро зритель,
лёгкой кистью зажёг сирень.
Не хотите – не заходите.
Кто ушёл, того не вернуть.
ЭТА жизнь,
(уж Вы извините), -
слишком
неоднозначный путь.
_______________________
М И Х А И Л У
В Р У Б Е Л Ю
/По мотивам «Сирени»/
Твоей сирени цвет потусторонний
в агатах,
обрамлённых в изумруд...
Там - что-то... за печалью отдалённой;
благая весть,
что чувства не умрут?
И тихий смех,
и затаённый шёпот,
и невесомый бег
по шелесту листов...
там словно брызги,
маленькие стопы
бегут от нас
на зов
волшебных сов.
И оглянуться
так, чтоб не разрушить
свой хрупкий Мир
о наш трёхмерный взгляд...
Кто знает,
что
спасает наши души,
и что
об этом
в небе говорят,
чьи
огоньки, сплетённые цветами,
мерцанием зовут
в ночной провал –
в его Дворцы
с лиловыми кострами
в закатный Свод.
на лунный карнавал.
_______________________